Gleich springt eine Kolonie von Pinguinen auf die Insel und bildet eine Pinguinpyramide, um an die Früchte der roten Baumkoralle zu gelangen. Die eigentlich nur bei Vollmond leuchten – und zwar in einem Farbton, den selbst Photoshop als „unerklärlich“ klassifiziert.
Doch kaum haben die ersten Pinguine die dritte Etage erklommen, beginnt der Baum zu flüstern. Nicht in Worten, sondern in rhythmischen Schneeflocken, die sich zu Morsezeichen formen. Die schwarze Wanderin am Ufer – mit Hut, Stab und dem Blick eines pensionierten Magiers – versteht sie sofort . Sie murmelt: „Nicht essen. Die Früchte sind Erinnerungen.“
Die Pinguine halten inne. Einer niest. Die Pyramide wankt. Doch dann geschieht das Unfassbare:
Die Baumkoralle beginnt, sich zu drehen. Langsam. Würdevoll. Wie ein Karussell für Gedanken, die nie ausgesprochen wurden.
Und während die Pinguine sich gegenseitig stützen, beginnt der Himmel, sich in Aquarell zu verwandeln. Die Wolken tanzen Walzer, der Schnee applaudiert leise, und die Wanderin zieht eine kleine goldene Uhr aus ihrem Mantel, die rückwärts tickt.
Denn wer die Früchte der roten Baumkoralle berührt, erinnert sich nicht an die Vergangenheit – sondern an das, was hätte sein können.
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